1 – Penso em muitos dos que já se foram enquanto morosa é a fila do súper onde tantos anos fui porto-alegrense.
2 – Bonfiniano para ser mais específico, mormente felipecamarense.
3 – Aquilo que foi familiar. Como os mortos.
4 – No meu carrinho há muitas e pequenas caixas de mirtilos. Por uma misteriosa razão, que cogito envolver gerentes e planilhas (sigo conversando com os mortos), o preço dessas esferas que preservam o sabor da noite gelada em pleno dia, as quais aprendi a amar sob o nome de arándanos, estão deveras baratas, enquanto o resto sobe de preço, como quase sempre, e para a gente espremida haverá doutas matérias e análises, disputas reprisadas entre jornalistas econômicos, acusações entre operadores nervosos e velhos vizires que hão outra vez de fracassar.
5 – Minha obsolescência é a de muitos, imagino, às margens da exclusão tecnológica, emborcado numa fila, espreitado pelas mercadorias, como quase disse Drummond, lá fora os pedintes, feito ícones hagiográficos de uma religião perversa, preconizam (outra vez Drummond) a desistência e a resignação, varadas, vez ou outra, por ríctus agressivos.
6 – Blindo-me tamborilando os dedos nas caixas de mirtilos. A percussão plástica não se escuta, a fila avança, falta-me a caridade, encastelo-me, dissolvo-me, autocomplacente, etéreo feito meus mortos avanço em direção ao caixa, alheio, abstrato dinheiro levado no telefone, o crédito perfeito porque invisível, purificado do toque, um aproximar-se, um fantasma do dinheiro, um espectro e as compras empacotadas.
7 – Logo a esquina e sua sinaleira. Minha vida nesta esquina da rua onde fui bebê. Amanhã haverá mirtilos para o iogurte, mais um dia ainda na cidade antes de voltar para a serra.
8 – Onde residem um bocado menos de assombrações.
9 – Ao menos neste aspecto as histórias de fantasmas são realistas: prendem-nos aos lugares onde lutaram (ou aceitaram) permanecer.
