Certas crianças destroem seus brinquedos como uma forma de domínio, de aproveitamento máximo de um objeto. Muito natural e, até certo ponto, esperado. Afinal, conhecer a destruição como agente é um dos caminhos para depois poder evitá-la no que for possível. Há uma morbidez primitiva e constitutiva por saber que se foi responsável por estragar algo, por ser agente de uma perda própria, por estar no controle da destruição.
Algumas crianças ainda derivam para maldadezinhas com animais, mas, se há mães, pais e/ou cuidadores presentes, isso não costuma escalar para, logo em seguida, se interromper. Até porque conhecer a destruição passa, igualmente, pelo crescimento permeado de dores ocasionais. A perda de um jogo, de um ano escolar, a perda momentânea da saúde por uma doença – ou por um machucado provocado no calor da brincadeira –, a perda de um pet, de um familiar etc. Viver é ganhar pontos em pura perda. E é nesse dinamismo que a empatia se forja, na vivência e no saber experimentado que nos mostra o quanto dói. Daí a importância das experiências corporais na infância, por exemplo, habitando mais as praças e menos a dianteira das telas.
Existe algo de belo no trágico das perdas, algo que nos ensina a estar no mundo com os objetos e com as pessoas, justamente porque eles não vão durar para sempre. E tudo vai ficando no arquivo, nos sonhos dos tempos de apartamento, de casa, de vila etc. Retiro algumas coisas desse arquivo. Tive uma amiguinha de condomínio (palavra interessantíssima!) e vou chamá-la aqui de Mabel para dar mais cor à história.
Mabel tinha muitas bonecas guardadas em caixas. A mãe dela não deixava que ela abrisse e brincasse com todas as suas bonecas. Então, eu ficava admirando e imaginando como seria abri-las. Às vezes pensava que era mentira da Mabel, que era só para não ter que emprestá-las a nós, seus ocasionais visitantes. Fantasiava que, quando saíamos de sua casa, rapidamente Mabel se deleitava com as bonecas. No entanto, no fundo, ficava intrigada, porque algumas delas realmente pareciam lacradas, presas na redoma de plástico, com os grilhões de arame revestido prendendo pés e mãozinhas.
Por sorte, minha mãe nunca me fez essa maldade, apesar de que eu tinha a minha fama de não “cuidar muito bem” das minhas bonecas. Esse cuidar bem, por certo, antecipa uma expectativa de gênero, já que não me lembro de meu irmão receber nada parecido com essa mensagem. Entretanto, era isso que minha avó me dizia quando me presenteava com roupas, mas, de novo, por sorte, meus pais eram até bastante atenciosos em relação aos meus pedidos de brinquedos. Então, a vó não vencia essa guerra, não: eu tinha as minhas bonecas comigo! E, no meu conceito, por óbvio, até que eu as cuidava muito bem. Afinal, do meu jeito, elas eram minhas filhinhas e companheiras. No entanto, como muitos pais dos anos 80, os meus só não disfarçavam a estranheza quando ele vinha brincar comigo, o meu vizinho de prédio. Um menino da minha idade, que era apaixonado pelas minhas bonecas e que chegou a ajudar a destruir algumas, pelo que me lembro, me irritando um pouco. Depois crescemos e nos afastamos, e aquele rechaçado gosto por bonecas se transformou – peço licença para usar o termo – em uma bichice bem florida e assumida e, um tanto mais tarde, ele começou a se transformar em ela.
Tempos depois me mudei e, primeiro, poucas, até que nenhuma notícia dela me chegou. Apenas as naturais fofocas sobre sumiço e prostituição, com possíveis e variáveis notas de verdade, porque o mundo não é nada fácil para as pessoas trans. Quanto à minha outra vizinha, ela própria se transformou em uma boneca e, anos a fio, insistiu obsessivamente em idolatrar um cara que não a respeitava. Há algo de trágico em muitos destinos aparentemente belos que insistem em não querer perder. Acho que, pelo menos por um tempo, minha amiguinha não conseguiu sair da caixa… Nunca mais soube nada dela e só posso esperar que tenha saído, soltado as suas amarras e “se estragado” um pouco. Quanto à outra, se penso bem, sei que sempre foi ela, nunca um ele. E sinto enormemente que esse mundo seja tão cruel com as pessoas trans.
Há alguns dias, estava em Buenos Aires com a minha família. Estava desfrutando da companhia das pessoas que amo no bairro Palermo, bairro turístico e icônico dessa megalópole. Bairro em que vivi por um ano e meio, no qual tenho lembranças de andanças, de onde comprava, dos bares que ia, dos ônibus que tomava e de como me refazia em caminhadas nos chamados “bosques”. E nunca imaginaria que, justamente ali pertinho, em um reduto dos bosques de Palermo, horas depois, se daria um ataque horrendo a um grupo de trabalhadoras sexuais, melhor dito, de mulheres trans, pois esta é a razão do ataque. Ataque covarde e horrendo, convocado pelas redes sociais e perpetrado por um grupo que já foi estimado – pois ainda está sendo investigado – entre 50 e 200 pessoas que, em bicicleta, usavam cones de trânsito, paus e pedras para agredir um pequeno grupo dessas mulheres. Como já vem sendo costume, os próprios agressores se filmaram e publicaram o “feito” como se de uma mera diversão se tratasse.
O gênero mulher, cis ou trans, não tem paz. É que os soldadinhos do patriarcado estão sempre a postos, inclusive nas vozes de algumas mulheres igualmente doutrinadas e adoecidas pelo próprio patriarcado que, ora quer nossa destruição e ora nos quer verdadeiras bonecas desabitadas de desejo.
